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Une journaliste raconte son parcours en Scientologie Témoignage: Comment la Scientologie nous piège (psychologies.com - juillet 2010) |
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Comment la Scientologie nous piège Par Sylvie Rollié http://www.psychologies.com - juillet 2010 Pouvons-nous tous tomber dans le panneau de la Scientologie ? Sur quels leviers psychologiques agit- elle pour nous attirer ? Incognito, notre journaliste a poussé la porte de l’une de ses «églises». Et s’est retrouvée prise au piège. Elle nous raconte son expérience, et trois spécialistes déontent les méanismes de son embrigadement. Sur les murs blancs, des lettres dorées, «Eglise de scientologie – Centre de dianétique». Aucune confusion possible. Pourtant, sur les Pages jaunes, cette adresse renvoie à une librairie spécialisée dans le développement personnel... Mais en vitrine, la «librairie » ne propose que des ouvrages de Ron Hubbard, le fondateur de la secte. Tandis que je lis un panneau, «La gestion des émotions grâce à Ron Hubbard», des jeunes gens entrent et sortent, sans me regarder. Moi qui pensais qu’ils me sauteraient dessus, affamés de «proies» nouvelles. La dianétique comme appât 11 heures. J’entre. Vaste espace blanc envahi de panneaux semblables où Ron Hubbard affiche un visage souriant et charismatique. Une croix dorée accrochée au-dessus de la ête de la jeune femme de l’accueil. Je lui avoue ma surprise de ne pas trouver ici une librairie de développement personnel. Ni étonnée ni suspicieuse, elle appelle une de ses collègues: Sophie (prénom fictif), une trentenaire souriante, m’invite à discuter à l’un des bureaux installés en retrait pour parler de ma «recherche». Je lui confie ma gène: «scientologie» écrit partout sur les murs, et puis cette croix... Un ami m’avait parlé de la «dianétque» comme d’une méthode de développement personnel, mais je ne savais pas que c’était lié à la scientologie. «En fait, m’explique-t-elle, la dianétique est la première découverte de Ron Hubbard. Elle est axée sur le corps et l’émotionnel. Il a ensuite développé la scientologie, qui touche, elle, à la dimension spirituelle. Mais on peut pratiquer la première sans s’intéresser à l’autre, bien sûr !» Bien sûr. Elle me préente donc le livre La Dianétique de Ron Hubbard. Un pavé aux couleurs rougeâtres et dorées, digne d’un roman de science-fiction – comme Hubbard en a d’abord écrit. Dix-huit euros. Raisonnable. Elle aurait besoin de mon adresse pour l’inscrire sur la facture. «Je ne préfère pas.» Elle me la tend et je découvre, en bas, à droite, que «mes informations personnelles [celles que je lui ai données, nom, prénom et adresse mail] sont désor- mais inscrites dans les fichiers de l’Eglise de scientologie». Déjà ? Pour un livre ? «Il y a là toutes les clés pour apprendre à gagner en confiance vite et facilement. Et un glossaire pour comprendre tous les mots. Vous verrez, c’est fabuleux !» Soit. Puisque j’étais venue pour acheter un livre, je peux donc repartir. «Si vous avez un peu de temps, je vous propose de monter à l'étage, pour visionner le DVD qui présente un résumé du livre.» Un résumé de ces six cent soixante pages, c’est tentant. La promesse: devenir puissant, confiant, heureux C’est ainsi qu’en quelques minutes, je me retrouve confortablement installée dans un fauteuil face à un grand écran plat, avec, à mes côtés, une jeune femme apparemment bien décidée à devenir mon amie. Autour de nous, de jeunes gens s’affairent, en silence. Je me sens... comme à la maison. Mais face à un film consternant de nullité ! Sur des images semblables aà celles de mauvais feuilletons, où des couples s’insultent, des hommes s’effondrent en larmes, d’autres se fracturent la tête dans un accident, une mère hurle..., j’apprends que nos difficultés à nous exprimer ou à gérer nos émotions sont le fait d’«engrammes» (expériences traumatiques) ancreés dans notre mental réactif» et qui l’empêchent de fonctionner parfaitement. L’objectif de la dianétique: permettre de remonter la chaîne de ces engrammes, jusqu’au «basique-basique» (le tout premier engramme, qui appartient à la vie utérne), afin de libeérer le mental réactif. Et de devenir ainsi puissant, confiant, heureux. Na¨¨ivement, je demande: «Mental réactif ? L’inconscient, vous voulez dire ?» « Oui, sinon que nous pouvons tout à fait y accéder, et très facilement.» Tout semble si «facile», si «rapidement efficace» dans le monde de Ron Hubbard. Et puis, Sophie est tellement convaincue: «Toutes sortes de thérapies veulent nous proposer le bonheur, c’est facile à dire ! Mais comment on fait ? Ici, il y a des réponses et elles marchent, je peux en témoigner !» C’est vrai qu’elle a l’air épanouie, Sophie, elle sourit tout le temps. Une audition pour nettoyer mes engrammes J’aperçois une machine, trônant sur une table comme une relique, équipée de deux tubes en métal. «Qu’est-ce que c’est ?» «Ah, c’est le fameux élctromètre, vous voulez essayer ? En tenant ces deux tubes reliés par un fil, un treès léger courant vous traverse, qui enregistre dans la machine l'électricité que vos émotions provoquent. Essayez: prenez les tubes, ne bougez surtout pas, et pensez à un événement douloureux...» Pendant que je me concentre, elle tripote le bouton de la machine, dont l’aiguille part brutalement à l’autre bout du cadran. «Vous voyez ! Il y a beaucoup d’émotions, là! Maintenant, pensez à un événement agréable...» De nouveau, la machine s’affole. « Et maintenant, ne pensez à rien.» L’aiguille part de nouveau s’écraser dans le fond du cadran. Gênée, je bafouille: «Je suis un peu à fleur de peau...» «Oui, çà se voit... Avez-vous un peu de temps ? » «Une heure ou deux.» « Dans ce cas, je vous propose de passer une audition, vous verrez, c’est vraiment efficace.» L’«audition», je l’ai vu dans le film, c’est un tête-à-tête au cours duquel un «auditeur» propose à un «audité» de raconter un événement traumatique en boucle, afin de nettoyer cet engramme. Et de s’en libérer. J’hésite: «Mais si je fais çà, je deviens scientologue, non ?» Elle rit en m’assurant que non, cela ne m’engage à rien. Pourtant, dans les faits, les adeptes passent l’essentiel de leur temps à subir des auditions, afin de passer du statut de «pré-clair», à celui, tant espéré, de «clair». Elle me le confirme, d’ailleurs: «Je vais chercher Sébastien, qui sera votre auditeur, et vous, vous serez le pré-clair.» Ça y est: j’ai mon statut dans la hiérarchie. Dans leur univers clos et secret Pour la première fois, je commence aà paniquer. Qui est Sébastien ? Un sexagénaire charismatique, un illuminé́ effrayant de froideur et de rigidité ? Je m’attends à voir apparaître un clone de Ron Hubbard ! Jeans, chemise stylée et coiffure courte, Sébastien serait davantage le clone de Tom Cruise, à l’époque du film Cocktail... 30-35 ans, le sourire immédiatement agréable. Nous y allons. Je suis mon auditeur dans l’escalier, aussi inquiète que curieuse. Et presque flattée de la confiance qu’ils m’accordent en me laissant si aisément pénétrer dans leur univers clos et secret. «Et dire qu’il y a une demi-heure, j’étais encore au rez-de-chaussée à chercher un livre !» Je tente le ton de la plaisanterie, histoire de me détendre. Mais Sébastien ne m’accorde qu’un petit rire poli, et me désigne un panneau, affiché dans l’escalier: «Silence ! Auditions.» En effet, quand nous arrivons trois étages plus haut, plusieurs portes sont closes: «Audition en cours.» Cela me rassure un peu: je ne suis pas la seule novice. Nous entrons dans une pièce minuscule. Deux chaises face à face séparées par un bureau, une fenêtre étroite, un radiateur d’appoint. Il fait une chaleur insoutenable. «Vous n’avez pas froid ?» Je ne réponds pas, pensant qu’il plaisante – même si j’ai bien compris que ce n’était pas le genre de la maison. Décidée à jouer le jeu Le sourire calme de Sébastien, assis face à moi, me tranquillise un peu. A peine. Nous sommes vraiment seuls, enfermés dans un silence de plomb, et la chaleur m’assomme déjà. « Vous n’avez pas bu d’alcool dans les dernières vingt-quatre heures ? Vous avez mangé des protéines et des vitamines ce matin ?» Il se soucie de mon état de santé et de mon hygiène de vie, c’est une bonne chose... Mais pourquoi ? Quels efforts va-t-il me demander ? Polie, je donne les réponses attendues. «Je vais compter jusqu’à trois. Vous allez fermer les yeux. Nous allons appeler votre “archiviste” – qui est en quelque sorte le gestionnaire de données de votre banque d’engrammes. Vous pourrez vous rappeler de tout ce qui va se passer. Et à tout moment, vous pourrez mettre fin à la séance si vous le souhaitez. Un, deux, trois.» Avec son «archiviste», je le trouve soudain comique... Mais je décide de jouer le jeu. Vraiment. «A présent, fermez les yeux. Et maintenant, replongez-vous dans un souvenir récent, votre soirée d’hier, par exemple. Vous y êtes ? Deécrivez-moi ce que vous voyez.» «A la table de notre cuisine, à côté de moi, mon fils qui rit des grimaces de son père, face à lui.» «Que ressen- tez-vous ?» «C’est agréable, je souris aussi, je suis bien, j’aime les regarder rire ensemble. Oui, je suis bien. Enfin...» «Quoi ?» «Je ressens un peu de mélancolie, aussi.» «Qu’est-ce qui vous rend triste ? Est-ce que vous le savez ?» «Bien sûr que je le sais. Mais je n’ai pas envie d’en parler.» «Qu’est-ce que vous sentez ?» Je sens surtout que je vais pleurer et je ne le veux pas. J’ouvre les yeux et j’élève la voix: «Je ne veux pas en parler.» Plongée dans le souvenir et la douleur «Je comprends. Fermez les yeux. Maintenant, replongez-vous dans cet événement qui vous a rendue triste. Que voyez-vous ?» Il se fiche de moi ? Je viens de lui dire que... «Je comprends. Fermez les yeux. Racontez ce que vous voyez.» Puisqu’il veut jouer à ce jeu-là... «Je suis dans la salle d’attente de l’eéchographiste. Il y a cinq femmes assises aà côté de moi.» «Que ressentez-vous ?» «Je suis impatiente, j’ai hâte que le medecin m’appelle. Et j’ai faim, il est 16 heures, je n’ai pas déjeuné.» «Que voyez-vous ? » Je décris la pièce dans les détails. L’arrivée du médecin, mon excitation. La salle de consul- tation, le fauteuil sur lequel je m’allonge, mes échanges sympathiques avec l’échographiste: « Je fixe l’écran, j’ai hâte de voir apparaître mon b́ébé.» Je deécris le tout petit être replié sur lui-même, la froideur du gel sur mon ventre. Et puis l’attente, le silence, soudain. Et le visage du médecin. «Il s’assied, une main toujours posée sur mon ventre, l’autre qui monte à son front, puis manipule l’ordinateur nerveusement. Sur l’écran, je regarde mon bébé endormi, plan rapproché, plan éloigné, plan rapproché. Et le soupir trop profond du médecin. “Il y a un problème ?” Je pose cette question en sachant que la réponse est toujours non, forcément. Il répond: “Oui.” Non ? “Si.”» J’éclate en larmes. J’ai mal, un coup de poignard dans le ventre, le même que ce jour-là, il y a quelques mois. «Je ne veux pas parler de çà, on arrête là, je ne veux pas.» Placide, Sébastien me tend une boîte de mouchoirs en papier. Je ne suis apparemment pas la première à verser des larmes ici. Je deviens une "auditée" obéissante Impossible de m’arrêter de pleurer. «Je comprends. Fermez les yeux. Retournez au début de la scène : vous arrivez dans la salle d’attente. Que voyez-vous ?» En larmes, j’obéis. Et je raconte de nouveau la scène, en ajoutant quelques détails, à la demande de mon auditeur – la couleur des murs, le fauteuil à gauche, les mots du médecin: «Il ne respire plus. Je suis désolé.» Je pleure, je pleure. J’ouvre les yeux. Il faut arrêter là. Trop mal. «S’il vous plaît, je ne peux plus.» «Je comprends. Fermez les yeux. Retournez au début de la scène.» Il m’avait pourtant dit que je pouvais m’arrêter quand je le voulais ! C’est même écrit dans La Dianétique. Sinon que le livre conseille également à l’auditeur: « N’abandonnez jamais, continuez sans relâche.» Sébastien est un auditeur discipliné. Je deviens une «auditée » obéissante. J’y retourne donc. Dans mes sanglots, j’ajoute des détails: ma tête qui tombe contre le torse du médecin, ses bras qui me serrent. Le coup de téléphone à mon mari, ses pas que je reconnais dans l’entrée, son visage blême: « Mon pauvre amour...» Sa main sur mon visage: « On en aura d’autres. » Ma tête qui ne tient plus, sa main qui prend la mienne: « Viens, on s’en va.» Plus d'émotion, plus de douleur Je pleure, j’ai chaud, horriblement chaud, ma tête tourne, mes lèvres sont sèches. «On peut arrêter, là, non ?» «Je comprends. Fermez les yeux. Retournez au d́ébut de la scène. Concentrez-vous maintenant sur ce que vous ressentez. Racontez-moi.» Qu’est-ce qu’il comprend ? Il ne comprend rien, il n’a aucune compassion, il est vide d'émotions. J’y retourne et j’y retournerai encore. Dix- sept fois en tout. À la seizième, je ne pleure plus. Enfin. La dix-septième fois, je n’ai plus d’émotion, plus de douleur. Plus rien: « Mon mari m’entoure de son bras droit. Le médecin me serre la main fortement: “Tenez-moi informé.” “Oui.” Mon mari me tient serŕee contre lui, sans un mot.» «Que ressentez-vous ?» « Je me sens rassurée, il est ̀là, c’est bon qu’il soit là.» J’ouvre les yeux. Je me penche sur mon téléphone pour vérifier l’heure. Sébastien me précède: «Il est 13 h 26.» Epuisée, vidée mais plus légère «Il faudrait que j’y aille.» En vérité́, je suis épuisée, j’ai faim. Peur d’avoir un malaise. Je veux partir. «Fermez les yeux, nous allons terminer cette audition. Revenez à un événement plaisant.» Je raconte un après-midi au parc, avec mon mari et mon fils. J’invente: je veux en finir. Et je pleure, encore. Je dis que c’est de joie, pour qu’il cesse son interrogatoire. Mais c'est de fatigue... «C’est fini, là ?» « Oui, bientôt. Fermez les yeux. Maintenant, retournez dans le présent. Vous y êtes ? Je vais compter jusqu’à cinq, et quand je claquerai des doigts, vous aurez effacé tout ce que vous venez de raconter. Cancel, cancel.» Claquement de doigts, j’ouvre les yeux, sonnée. Gênée, aussi, de regarder dans les yeux cet inconnu à qui je viens de confier une douleur aussi intime. Que va-t-il en faire ? En bas, Sophie nous attend, joviale, bien sûr. «Alors ?» Tout étourdie, je m’efforce d’afficher un air serein, pour lui faire plaisir. Et pouvoir partir: «Çà va très bien.» Sébastien lui assure que nous avons entamé un bon travail. « Entamé ? Quelle est la suite ?» «Il faut que nous nous revoyions vite, je n’ai pas eu assez de temps pour en finir tout à fait avec cet engramme.» Deux heures quand même ! Je dis que je vais y réfléchir, que je le rappellerai bientôt. 13 h 45. Je sors enfin. Epuisée. Vid́ee. Plus légère, aussi. Oui, un peu soulagée. Mais de quoi ? D’avoir «nettoyé un engramme» ou d’en avoir fini avec ce qui, sur l’instant, ne m’a pas paru très loin de la torture ? Besoin de me changer les idées, de passer à autre chose. Sébastien ne m’en laisse pas le temps: à 18 heures, il m'appelle pour «prendre de mes nouvelles». Si la rapidité de son appel me surprend, j’apprécie son attention. «Il est indispensable que nous nous revoyions pour nettoyer tout à fait cet événement.» Je n’en ai aucune envie. Et puis son empressement m’agace. « Mais d’abord, il faut que vous vous reposiez.» Nous sommes mercredi, je propose de rappeler le lundi suivant. «Et demain, seriez-vous disponible ? » Déjà ? «Ce sera bref, il ne nous faudra pas plus d’une heure.» J’accepte. Une heure pour la promesse d’un apaisement total de cette souffrance qui occupe depuis trois mois mes séances d’analyse, comment ne pas se laisser tenter ? Au moins par curiosité... Et puis, çà ne coûte rien. Au sens propre. Mais cet empressement... Je me sens envahie. Et si je voulais arrêter maintenant ? C’est trop tard, Sébastien en sait déjà tellement... Il sait que tout cela m’a bouleversée. Et un peu apaisée. Je le vérifie le soir même: volon- tairement, je me replonge dans cet eépisode auquel je ne pouvais, jusqu’à présent, pas songer sans que les larmes montent. Là, rien. J’ai l’impression de voir défiler devant mes yeux l’histoire d’une autre. Il n’y a plus d’émotion. Au fil des heures, je commence à me faire des films terrifiants sur Sébastien. Est-ce un pro, un psy, un dangereux manipulateur ? Je passe une nuit atroce... Le lendemain, j’arrive au centre la peur au ventre. Elle se dissipe dès que Sébastien vient à ma rencontre. Comment ai-je pu fantasmer de telles horreurs autour de ce garçon de mon âge, si avenant et agréable ? Je le suis en confiance à l’étage, dans la pièce où le chauffage est toujours au plus haut. Et nous recommençons. Même protocole, même récit. Sans une larme. Je contrôle parfaitement la situation. Comme Sébastien, en quelque sorte... Cinq fois, je retournerai au début de la scène, ajoutant des couleurs, des odeurs, des sensations de plus en plus détaillées. Je ne suis vraiment plus certaine de ne dire que la vérité. Une demi-heure plus tard, ses doigts claquent, j’ouvre les yeux et nous nous sourions. «Eh bien, voilà, vous en avez fini avec cet engramme !» Avant de nous séparer, nous nous retrouvons avec Sophie pour faire le point. «Cela vous a-t-il intéressée ? » Elle devine ma réponse: mon visage est détendu, mes yeux secs. « Vous avez pu voir combien c’était efficace. Et pourtant, ce n’est que le début !» Début de quoi ? Quelle est la suite ? «Cela dépend de vous. Vous êtes libre de choisir.» Un stage pour devenir auditeur à mon tour Si je veux « continuer mon évolution», je peux refaire des séances de ce genre jusqu’à nettoyer absolument tous mes engrammes. Ou bien, et c’est ce qu’ils me conseillent, participer à un stage le week-end suivant: deux jours en groupe, au cours desquels je pourrais devenir tour à tour auditeur et audité. «Déjà̀ ? Mais je n’ai aucune compétence pour auditer qui que ce soit !» «Il n’y a pas d’autres compétences nécessaires que celles que vous avez déjà̀ acquises en ayant été auditée !» Entendre et recevoir les souvenirs douloureux d’un inconnu, sans compétences... Je pense à ma psy. «Et combien ce stage coûte- t-il ?» Je m’attends à un tarif exorbitant, évidemment. «Quatre-vingts euros, les deux repas compris.» Rien, ou presque, comparé au prix moyen de tout stage de développement personnel ou d’une séance d'analyse. «Ce week-end, je ne peux pas.» «Très bien. Le suivant, alors ? Il y en a presque toutes les semaines. D’ici là, lisez bien le livre de Ron Hubbard, cela vous aidera dans votre réflexion.» J’en ai déjà̀ lu une bonne cinquantaine de pages, la veille au soir. Mais je ne vais pas la vexer en lui disant la bêtise que j’y ai trouvée: un méli-mélo de concepts pseudo-scientifiques, appuyés par de prétendues preuves cliniques, un détournement arbitraire de mots courants («aberration», par exemple, qui désigne, dans la langue de Ron Hubbard, rien moins que «les psychoses, névroses, compulsions et refoulements de toutes sortes»). Et ce ton mégalomaniaque et péremptoire propre à tous les gourous (les escrocs devrait-elle plutôt dire. Les curés ne sont pas tous des escrocs - de même en Indes les gourous ne sont pas tous des escrocs. Note d'anti-scientologie). Dans le hall, des jeunes gens s’attroupent autour d’un couple venu présenter son nouveau-né. Ambiance amicale, joyeuse, comme on en trouve dans toute association de quartier... Ici, nous sommes tous des Sébastien et des Sophie souriants, sympathiques. Amis. Si je souhaite en faire partie, cela ne tient plus qu’à moi. Enfin, pas tout à fait. Dès le lendemain, Sébastien laisse un message sur mon portable éteint. Il veut prendre de mes nouvelles, savoir si j’ai eu le temps d’avancer dans ma lecture. Je ne le rappelle pas. Le surlendemain, même message sympathique. Quatre jours plus tard, deux messages. Cette fois, le ton change: Seébastien se fait du souci. «Rappelez-moi, juste pour me dire si tout va bien.» Je commence à m’en vouloir. Cela ne se fait pas, je ne peux pas le laisser s’inquiéter... Après tout, il m’a bien dit que j’étais libre de continuer ou pas. Mon choix, ma liberté Durant les trois semaines suivantes, je recevrai une dizaine de messages de ce genre. Jamais agressifs, juste inquiets.Et puis, de plus en plus inquiets et pressants, comme ceux d’un proche laissé sans nouvelles. Suit un courrier électronique de Sophie, inquiète elle aussi, bien sûr. Cette fois, je réponds en lui expliquant que tout va très bien, mais que je ne souhaite pas poursuivre. Je la remercie poliment. Nouveau courrier le lendemain: «Que s’est-il passé ? Vous sembliez pourtant avoir apprécié l’audition ? Appelez-nous, ce serait gentil.» Je dois donc choisir de ne pas être «gentille», au risque de culpabiliser davantage: je modifie mon adresse électronique. Le lendemain, mon téléphone affiche un nouveau message et trois appels en absence. Je change de numéro. Pour être enfin «libre de choisir» de ne pas revoir Sophie et Sébastien. Une Eglise condamnée pour escroquerie ! (...) En octobre 2009, la Scientologie a été́ condamnée pour escroquerie en bande organisée et condamnée à payer six cent mille euros, jugement duquel elle a fait appel. Jean-Pierre Winter, psychanalyste "En devenant des confidents, ils vous rendent dépendants d'eux" (psychologies.com - juillet 2010) Jean Cottraux, psychiatre cognitiviste "Ils appliquent sauvagement des techniques de thérapie cognitive" (psychologies.com - juillet 2010) Nathalie Luca, sociologue "Les adeptes ne sont pas des victimes, leur démarche est consciente" (psychologies.com - 07.2010) Jean-Marie Abgrall, docteur et expert auprès des tribunaux Expertise sur la scientologie (Toulon - 20 Novembre 1990) |
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Un must: "Ron Hubbard, le gourou démasqué" Ce livre de Russell Miller révèle la face cachée de l'église de scientologie. On y découvre un Ron Hubbard, malade, mythomane et poursuivi par la justice. Il est disponible en format pdf ou html sur notre site. Nous avons également publié une version résumée. |
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