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Alain
Stoffen, scientophobe
portrait
par Ondine Millot
- http://www.liberation.fr
- 17 juin 2009
- [Texte
intégral]
Ce
professeur de piano belge de 48 ans fut un adepte
de l’Eglise de scientologie, avant de dénoncer les
méthodes de la secte, dont le
procès en France s’achève aujourd’hui.
Voilà
bientôt un mois que, assis sur les bancs du tribunal
correctionnel de Paris, on frémit au récit des méthodes
de la scientologie. Dizaines de milliers d’euros
escroqués, intimidations, humiliations, épuisement
psychologique et physique à coups d’interrogatoires
policiers, d’heures de sauna, de vitamines en surdose…
Mais qui peut bien se laisser faire ça ? Las, ce
procès pour «escroquerie» contre la secte se termine
aujourd’hui, et si les éléments tirés de l’enquête
semblent solides et étayés, les parties civiles,
elles, sont restées désincarnées. Désistées, absentes
ou en larmes. Détruites. Y a-t-il quelque part un
ex-scientologue en état de témoigner ?
C’est
toujours le même qui s’y colle, Alain Stoffen, 48
ans, professeur de piano et compositeur, évadé de
la scientologie depuis 2001. Lui n’est pas directement
concerné par l’actuel procès. Il attend toujours
le sien, à l’instruction depuis 2002. Entre-temps,
il a écumé les plateaux télé, écrit un livre (2)
et reste, à une ou deux autres exceptions près,
le seul ex-adepte à s’exprimer à visage non masqué.
Certes,
il dit trop de fois qu’il n’a «pas peur» pour que
cela ne ressemble pas à un mantra. Et nous fait
tant jurer qu’on fera «attention» en écrivant qu’on
se retrouve pétrifié face à l’écran. Prudent, pudique.
Mais bavard, c’est notre chance. Ce même besoin
de communiquer, ce «désir d’être reconnu» qui l’a
poussé, il y a vingt-cinq ans, dans les bras de
«l’organisation».
Il
dépeint naïvement ses «rêves de jeune homme». Un
«garçon sage», grandi dans une banlieue belge «à
l’horizon étroit». Père comptable, mère au foyer,
quatre sÅ“urs au milieu desquelles, seul garçon,
il s’efface et se confond. Isolé dans la cour de
récré, enfant de chÅ“ur à la messe, la seule distraction
familiale. Le père travaille pour une compagnie
aérienne et bénéficie de billets gratuits. Pourtant,
la famille n’a jamais pris l’avion. «Je les regardais
atterrir, puis repartir. J’avais envie de décoller.»
A
22 ans, diplôme d’instituteur en poche, il ne se
sent pas prêt pour la «vie d’adulte». Se croit contraint
par le modèle parental à une morne existence: «sécurité
matérielle»,«bonne retraite», renoncement à toute
«fantaisie». Alors que, féru de piano, il se sait
«artiste». La scientologie est un caméléon. Programmes
de désintoxication pour les toxicomanes, de réinsertion
pour les sortants de prison, de développement personnel
pour ceux qui, comme Alain, sentent en eux vibrer
une fibre inexploitée. L’organisation se présente
à lui sous les traits d’une de ses vitrines, une
académie de musique parisienne baptisée l’Ecole
du rythme. Là, il pourra vivre de son art. «Sans
hésitation», il démissionne de son poste d’éducateur
en Belgique.
Assis
dans le salon de son appartement de banlieue, Alain
Stoffen a le charme caricatural et touchant de l’éternel
romantique. Chemise blanche brodée, yeux pâles,
mèche ondulée. Voix de miel, envolées lyriques sur
les arbres et la musique. Posée à côté du piano,
la partition de la BO de Titanic. On lui demande
si la scientologie a profité de ses faiblesses,
il se fâche. «Je ne vois pas pourquoi on dit que
les gens qui adhèrent à la scientologie sont des
faibles ! Moi, j’étais dans une démarche saine.
Ce sont eux qui sont malsains.»
Il
y a des mots auxquels il n’a pas pu résister. Les
scientologues lui ont dit qu’il était «quelqu’un
d’important». «Les artistes comme toi», ont-ils
répété, jouent un rôle essentiel dans la société
conçue par Ron Hubbard, le gourou fondateur. Un
endroit leur est dédié, le Celebrity Centre, rue
Legendre à Paris. Alain y est attendu. Il s’y inscrit
à des «cours de communication». Une heure face à
un adepte pour apprendre à «soutenir le regard de
l’autre». «Ça m’a permis de surmonter ma timidité,
un gain inestimable.» Avec ses nouveaux amis, qui
l’accueillent au sein du «groupe», il a l’impression,
enfin, «de ne plus être insignifiant».
Cette
«lune de miel» ne dure pas. La scientologie est
un parcours de montagnes russes: la succession «d’espoirs
et de détresses» permet cette «aliénation» que Stoffen
décrit avec précision. Il raconte d’interminables
séances d’«électromètre». Un boîtier électrique
dans chaque main, face à un instructeur, l’apprenti
scientologue est bombardé de questions destinées
à «faire rejaillir les traumatismes du passé». Sur
le cadran de la machine, une aiguille doit refléter
son «état mental». Souvent mauvais, d’où la facturation
de nouvelles séances. Alain Stoffen lâchera 45'000
euros pour tenter de parvenir à «l’état de Clair»,
cet «épanouissement de la personnalité» qu’on lui
fait miroiter. Lorsqu’un gros bras de l’organisation
le menace parce qu’il n’a pas de quoi payer, lorsqu’il
pense avoir épuisé tous les établissements de crédit
de Paris, la même terreur infantile le terrasse
: «la peur que le groupe me rejette». Suivent alors
les cajoleries : la scientologie lui organise des
concerts, on l’applaudit. Puis, à nouveau, des sommes
colossales sont réclamées.
C’est
l’amour qui va à la fois le perdre et le sauver.
Une passion concurrente déclenchée par une «jolie
blonde» scientologue, appelée Camille dans le livre.
Leur histoire finira dans de sordides batailles
judiciaires pour la garde de leur fils. Mais ouvrira
les yeux au pianiste. Lui qui, jusque-là, a avalé
vitamines, saunas, spoliations et vexations sans
broncher ne supporte pas, soudain, que les scientologues
se mêlent de son couple. Divorce, tours de garde,
biens à vendre ou à partager : ils veulent tout
gérer. Camille, toujours scientologue aujourd’hui,
obéit. Stoffen se rebelle.
Lors
d’une dernière tentative d’apaisement, on lui confie
son «dossier d’éthique». Il n’a pas le droit de
l’ouvrir mais doit l’emmener avec lui à Copenhague,
dans un «centre européen» chargé de le «réparer».
Dix centimètres d'épaisseur, des centaines de rapports
le concernant. Il craque, arrache l’emballage et
lit… jusqu’à en vomir. Des programmes expliquant
point par point comment lui soutirer de l’argent.
Des comptes rendus détaillant les moindres de ses
faits et gestes.
- «Toutes
les pressions, toutes les humiliations ont
été méthodiquement planifiées.
- J’ai
été la cible d’abus institutionnalisés.»
Ce
«dossier d’éthique» est la pièce maîtresse de sa
plainte pour «chantage, escroquerie et extorsion
en bande organisée». Il espère la voir bientôt aboutir.
En attendant, il a repris son activité de prof de
piano. «Il y a encore chez lui un syndrome de Stockholm,
dit son avocat, Olivier Morice. Il a dû se battre
pour arriver à dire publiquement du mal de la scientologie.»
Cette médiatisation, Alain Stoffen s’en sert comme
d’un bouclier. Pour se protéger. Pour assumer.
«Le
processus pour se reconstruire est plus long et
plus difficile que le processus d’endoctrinement.»
Honte, culpabilité, dépression. «Au début, je ne
pouvais pas avouer que je m’étais fait avoir pendant
quinze ans.» Aujourd'hui, il le dit. En souriant
tristement. Et en soutenant le regard de l’autre.
- 4
novembre 1960: Naissance à Etterbeek (Belgique).
- Octobre
1985: Premier «cours» de scientologie.
- 1994:
Rencontre sa femme scientologue
- 1998:
Naissance de leur fils.
- 1999:
Le couple se sépare.
- 2001:
Découvre son «dossier d’éthique» et la façon
dont il a été manipulé.
- 2002:
Porte plainte contre la secte.
- Septembre
2006: Le juge d’instruction rend un non-lieu.
- Mai
2007: La cour d’appel infirme le non-lieu. L’instruction
reprend.
(1)
Voyage au cÅ“ur de la scientologie, éditions Privé,
2009.
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